"Многогранность" (подборка стихов)

Главная » Архив номеров » № 2 (июль-декабрь 2012) » Поэзия »

Кучерук Александр

***

Почему это вспомнится
Утром ранним, со сна;
Онемевшая звонница,
Двое: он и она.

Ах, берёзоньки белые,

Трав зелёный ковер…

И объятья несмелые,
Ни о чем разговор…

Солнце к западу клонится,
Луч последний угас…
Опустевшая звонница,
Как глазницы без глаз.

Меж ликующей зелени
Белизною стена…
Видно, что-то не сделали
Двое: он и она.

        (22 октября 1998)

К ЛАВИНИИ

***

Твои глаза – как два глубоких омута;
Тону в них, от любви вновь без ума,
И вновь бросают к берегу какому-то
Мой утлый челн любовные шторма.

Кого я повстречаю там, под пальмами,
Где сине море и где жёлт песок?..
Наверно, ту, что заманила вдаль меня,
С которой я не буду одинок.

И небо, как Амур, ударит стрелами;
Вдруг осенью весенняя гроза…
Вот видишь, дорогая, что наделали
Глубокие, как омуты, глаза?..

***

Не увидеться нам друг с другом,
Не потешить в экстазе плоть;
Мир кружится гончарным кругом,
Где гончар – это сам Господь.

Если верить старцу Омару,
К свету рвавшемуся из тьмы,
Мой кувшин твоему не пара
Потому, что разные мы.

Но внимать Омару нет толку,
Лишь надеюсь в своих мечтах:
Будут рядом лежать осколки,
Когда нас разобьет Аллах.

Не изменится нрав мятежный;
Даже в прахе буду собой…
И тогда поцелует нежно
Мой осколок – осколок твой.

        (6 июня 2004)

80 лет со дня смерти* Николая С. Гумилёва

Вновь слетаю с постели; в бреду
Мне такое могло лишь присниться:
По недоброму хрупкому льду
Уходил Гумилёв за границу.

За спиною остался Кронштадт,
Питер тоже лежит за спиною…
Кто же, право, был в том виноват,
Что с случилось с поэтом такое?

Что покинул родную страну,
И друзей, и возлюбленных женщин,
Сыновей, дочь, вторую жену?..
Точка Питера меньше и меньше…

И уходит, уходит поэт…
Что там ждёт впереди?.. Неизвестно…
Но в такое не верится, нет;
Он пройдёт до конца путь свой крестный,

И от смерти не спрячет лицо,
Повернётся на выстрелы смело…
Папиросного дыма кольцо,
Словно к Богу душа отлетела.

        (27 августа 2001)

* а точнее, убийства.

Складень (памяти Л. А. Филатова)

слева

Взлетело горе чёрной птицей,
Как будто бы в единый миг…
И недописана страница,
Стих недопетый в горле стих.

Здоровый дурень, в голос плачу,
Не удержать потоки слёз…
И кто заплатит за удачу,
Когда незримый дух унёс

С собой актера и поэта
Туда, где только ни и не?
К покою или, может, к свету?..
Без разницы всё это мне…

Закрыло Солнце чёрной тенью,
Миры его лежат в золе…
На человека стало меньше
На нашей маленькой Земле.

справа

Похмелье на чужом пиру…
Мне не решить уже задачи…
Был старшим братом по перу,
Теперь душа от горя плачет

Ах, Боже, милый, почему?
За что его, скажи, за что же?
Пускай на свет, а не во тьму,
Пусть Пушкин был его моложе.

Оттуда нет пути назад,
И навсегда оставь надежды…
Ушёл любимый старший брат,
Сомкнув навек уста и вежды.

Седое Время – злой палач –
Казнит людей без приговора…
Хоть волком вой, хоть в голос плачь,
Лишь помни, как был сердцу дорог.

        (28 октября 2003)

ПАМЯТИ ЕВГЕНИЯ МИХАЙЛОВИЧА БОГАТА

Да! Душу нам руками не потрогать.
И чтобы взвесить, не найти весов…
Но из меня поэта сделал Богат,
который, в общем, не писал стихов.

Но сонной дури мерный ход нарушив,
под вечно-громогласное «Ура!»
он открывал невиданные души,
как Леверье, на кончике пера.

Таким негромким, но набатным, звоном
он в нас ЛЮДЕЙ всечасно пробуждал.
Среди литературы монотонной
сиял души сверкающий кристалл.

Что тут скрывать? Я сам, дрожа от страха,
боялся слово лишнее сказать
и, как Ахилл, бежал за черепахой…
Но все же я сумел её догнать.

И поражённый молнии ударом,
писал любимой письма и стихи…
Да! Книги я его читал недаром;
ведь вырос не слепым и не глухим.

Я вслед ему пытаюсь бить тревогу
в глухую полночь и средь бела дня…
Спасибо, что он был – ЕВГЕНИЙ БОГАТ –
и сделал ЧЕЛОВЕКА из меня.

        (7 марта 2009)

***

Посланник чей-то и чего-то вестник.
Один из многих и один из вас.
Пытаюсь я, хоть лопни и хоть тресни,
Все сделать, чтоб огонь стиха не гас.

Чтоб пламя было и светло, и свято,
Чтоб грело вам и души, и тела.
Поэт всегда меж бедных и богатых.
Поэт всегда с добром и против зла.

Его добро, отнюдь, не с кулаками;
Оно с платком или с глотком воды.
В протянутую руку часто камень
Ему кладут, как плату за труды.

Он – не петух, сидящий на насесте.
Он – не павлин, свой распушивший хвост.
Он вестник правды и посланник чести,
Случайно заблудившийся меж звезд.

        (12 марта 2008)

ДОРОГИ, КОТОРЫЕ МЫ ВЫБИРАЕМ

Звали радость. Гнали прочь печали.
Берегли себя от вражьих чар…
Как мы ни пытались, ни старались,
но двоих не вынес Боливар.

Видимо, такая уж планида;
Боливару не сносить двоих.
И переплавляется обида,
превращая горечь чувства в стих.

Каждый выбрал для себя дорогу,
на которой перекрёстков нет…
Остаётся только понемногу
забывать про тот – любовный – свет,

от лучей которого сияла
ты, такой красивой становясь…
Что ж, прощай! Не стала идеалом,
мыслилась которым, наша связь.

Может, не любовью, но угаром
оказалась. И об этом стих…
Я скачу вперёд на Боливаре,
не сумевшем вынести двоих.

        (2 января 2011)

ИРОНИЧЕСКОЕ

Несёт по жизни времени волна…
Жаль, неизвестно, где тот – светлый – берег,
куда нас может выбросить она…
Одно лишь остается: ждать и верить,

что встретить сможем там свою любовь
и ощутить волшебное сиянье…

Эй! Муза! Рифму!
Что тут за «морковь»?
Давай другую!
и не прекословь!
Взяла себе в обычай всякой дрянью
меня снабжать…
Что? кончились уже?
Рожай других…
Иль ты – не Муза, что ли?

… Красавица там встретит на пляжЕ…

Похоже, тебя в детстве не пороли.

…На знойном пляже, где так бел песок,
с красавицей сплетёмся мы в объятьях…

Стой! погоди!
Прервёмся на часок;
я поздно лёг, теперь хочу поспать я.
Ну, вот – поспал. Так, что там, говоришь?
Объятья с девой на песке горячем,
вокруг, конечно, гладь стоит и тишь,
а мы смеёмся и от счастья плачем?
Потом придёт тропическая ночь,
и наша пара, полная азарта…
Шаблон!
Клише!
Ступай скорее прочь!
И завтра приходи…

Нет!
Послезавтра!

        (16 января 2011)